Maintenant je recule, je m’écarte, je passe les frontières à reculons, j’entre dans des friches interdites à rebours, je traverse lentement des zones froides, je talonne des bêtes grouillantes, je trébuche sur des poutres, des bouts de bois, je me hisse sur la pointe des pieds, doucement, gentiment, je lève des mains jointes à l’horizontale, je pivote, je vise des cibles abstraites, plusieurs fois, je tourne, je cherche, je ne trouve pas la sortie, je ne montre aucune inquiétude, pas d’affolement, j’ajuste, je vise, je fais mon geste, je lâche des flèches et des tensions, je soulève des poids imaginaires, je sens, je touche l’air du dos de la main dans le noir, je sens la température, le sens des courants d’air, j’ajuste, je m’assure du sol entre mes jambes, je tire un peu sur mon pantalon, je plie, je cherche quelque chose à tâtons, je cherche mon geste entre mes jambes à tâtons, lentement, prudemment, précautionneusement, je recule invisible sur la pointe des pieds, en avant, en arrière, je cherche le geste en arrière entre mes jambes, je caresse, j’époussette le tapis, je chasse la poussière, je soulève un petit nuage, je sèche, je souffle, je tapote, je picote deux fois, je touche une substance peut-être poisseuse, peut-être tiède, je pense à des choses douces et dangereuses, je me rappelle des angles lointains, des couleurs saturées, des descentes et des horizons. Je monte, je remonte, je continue de monter, je lâche du lest, je cherche une issue secrète, une sortie par le haut, un passage perdu, je reste, je prépare mon geste, je plie doucement les genoux, je prends des appuis, front baissé, bruit qui redouble, qui s’écoule en vagues potentielles puissantes, je suis prête, je suis parfaite, je suis au bord, chevilles croisées, bras levés à hauteur de visage, petits sursauts rétrogrades, main droite dans main gauche, hop, coup sur la poitrine au-dessus du plexus, bruit sourd, geste glissant dégoulinant pas à pas sur mon ventre, doigts qui se désenlacent, décomposition du dessin, descente en à-coups jusqu’au centre croisé, creusé depuis toujours entre mes jambes : plafond blanc, paysage vide, poursuite sur moi, silence à ras du sol, mon bassin est comme aspiré lentement par l’arrière, comme reculant très lentement vers un point derrière qui s’éloigne s’éloigne à l’infini, je suis lente, je suis très lente, je regarde ma main droite s’éloigne, je la regarde, elle s’éloigne, elle est en feu, cela ne fait pas mal, je la vois, elle s’éloigne et cela ne fait pas mal.

Une fin de plus
Du septième qui chancelle
Celui qui spirale
Celui qui disloque
Celui qui lacère.

Allongé assis sur un lit sur une chaise
Attendre avec un fond sonore
N'importe quoi
Tant qu'il meuble ces quatre murs
Et le rien.

Bruit blanc
Piéger l’inconfort le flottant
Se sentir vague
Dissonant
Douter de sa solidité et sentir
Sa propre présence qui s’effrite ;

Le soi saccadé
Le soi en rémoulade
En julienne
En compote
Le soi laminé
Pas dans son assiette.

Pétrole tout froid
Qui glisse sous la peau
Le soir est visqueux
Il imbibe il englue
Les petites lumières
La confiance
S'abîme s'écroule s'affaisse.

Il n'y a pas qu'elle qui s'effondre
C'est le plafond qui me tombe dessus
Avec ce qui se cachait au grenier ;
Le contenu le morcelé le repoussé
Ruban brun idées noires
Digues en carton
Tout se déverse.

Amassés sur la moquette
Les petits débris de moi
Qui entravent un faible élan

Éparpillées sur le carrelage
Les petites billes de moi
Sur lesquelles je trébuche

Éclatés sur le parquet
Les petits tessons de moi
Qui écorchent mes premiers pas.

Enfin
Agencer du mouvement
Rassembler les miettes
Retaper la structure
Les fondations la charpente
Retrouver du corps
Sous les bulbes qui tanguent
Rallumer mon réverbère.

La machine fuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuume — presque obscèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèène — au milieu de la bibliothèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèèque

Le piano est déjà ouvert
Le tabouret connaît la forme de son hésitation
(elle prétend attendre)
Les mains, cet étrange pluriel, cherchent l'endroit qu'elles ont quitté.
Pour éviter un lent échec, elle saisit le hasard
(une pathétique distraction)
La seule chose qu'elles avaient en commun
​Elle n'aimait pas avoir une mesure d'avance alors quelque chose changea : elle pensa reprendre
Mais reprendre où ?
(sur un silence)
Ce n'était pas une absence, c'était une place
Jamais elle n'aurait confondu ce qui manque de ce qui attend
(elle voit ton visage)
Désobéir au hasard lui provoquait le sentiment coupable d’être libre alors,

​Elle apprit le morceau
C'était la seule manière pour que ce qui n'a pas eu lieu
Demeure en elle